Amor a primera molotov

Entre humos de bombas
y pacos corriendo
vi su pelo en comba
meneándose al viento
detrás de un arbusto
se quitó la capucha
su belleza daba gusto
entre tanta social lucha
ojos verdes, cabello castaño
y una polera del Che
una molotov de gran tamaño
preparaba, así que me acerqué
"necesitas ayuda,
compañera?"
me respondió que sí, algo tartamuda
aunque parecía toda una bombardera
me alcanzó una botella
yo tenía el líquido apropiado
pero estaba absorto viéndola a ella
me tenía conquistado
terminamos la labor
y nos lanzamos a la pelea
con un efecto devastador
vivimos toda una odisea
ella se movía con gracia
y al mismo tiempo con ferocidad
para derrumbar esta plutocracia
con belleza e igualdad
hermosura y anarquismo
conjugados en perfecta amalgama
contra el imperialismo
una muchacha bonita es la perfecta arma
dispersada la protesta
intercambiamos números de celular
me hice a mí mismo apuesta
juré con ella volver a salir a protestar
y ojalá no quede sólo en eso
invitarla a hacer mucho más
porque, amigos, les confieso
ella no es como las demás.

Grito

La continuidad de un sistema
suele ser la perdición
la continuidad de un no-sistema
puede ser la salvación
piensa en esos cerdos
con las manos llenas
firmando estúpidos acuerdos
mientras nosotros pasamos penas
misma mierda, distinto olor
de izquierda o derecha
político abusador
aumentas la brecha
entre ricos y pobres
vendepatria desgraciado
con tu ética insalobre
nos has embaucado
países, estados, guerras
castillos sobre el aire
lo único verdadero son las tierras
que al indígena quitas con desaire
le lavas la mente al colectivo
haciéndolo como tú
despiadado, clasista y altivo
teniendo al dinero como gurú
infrahumano y animal
abúlico e hipócrita
tu política antimoral
rendida ante el clamor popular, grita
pero no más alto que el grito
que emitimos los oprimidos
quienes libres de delito
los denunciamos a ustedes: los bandidos.

De mar.

Como puños de hierro hundiéndose
en mi nuca
"ten un plan B
nunca serás exitoso
lo que te gusta apesta"
extraños planeadores
de vidas ajenas
en lo más kitsch de lo kitsch:
la familia
que a la larga es una
proyección de la maldita so(u)ciedad
afanosos en el lavado cerebral
expertos en pretender
y secretamente odiar
porque Jer Joi dijo
"yo voy a eliminar la familia"
por favor, hazlo
médico, abogado, ingeniero
como última opción, político
no quiero complacerte
los patos bebés emprenden
el camino que siguen sus madres
las tortugas bebés
siguen su propio camino desde el huevo
hasta la playa
aunque sólo el 1% sobreviva
si voy a morir en el intento
déjenme hacerlo solo
sólo sufriendo aprendemos
somos animales de costumbre
eso conmigo se acabó
qué importa el dinero
qué importa el comfort
qué importa ser socialmente aceptado en una sociedad que se basa en lo kitsch y en los malditos lujos para juzgar si sus miembros son ejemplares o bazofia
el huevo queda en la playa
las huellas también
la tortuga cumple el sueño
aunque su vida en el mar siga siendo tormentosa
será suya, y de nadie más.

Petición

Estimados lectores y lectoras:
Warner Bros. Recordings está retrasando el lanzamiento del nuevo álbum de The Mars Volta (que hace poco los Volta fans supimos su nombre, mediante una foto anónima en una convención de videojuegos de Sony, ya que una canción del nuevo disco se encuentra en un juego de EA Sports) y además se rehúsa a publicitar el disco apropiadamente. Los fans de The Mars Volta acordamos hoy, 13 de Enero de 2012, efectuar la operación #OccupyWBR que básicamente se trata de un trolleo masivo a la página oficial de WBR de Facebook y de twitteos al Twitter oficial, sacándoles en cara lo mierda que han sido a la hora de subestimar los talentos musicales de The Mars Volta y a nosotros mismos, los fans; además de otras cosas, como por ejemplo que hemos tenido que averiguar todo acerca del álbum por nosotros mismos (como hecho más curioso: sabemos el nombre del nuevo disco gracias al archienemigo de Warner en la industria musical, osea, Sony/BMG). Si usted lee esto, escuche a The Mars Volta, y si le gustan, únase a la página oficial de WBR y ayúdenos en esta noble causa. Haga correr la voz y convierta a la gente que no ha escuchado a The Mars Volta. Gracias.


Dear readers:
Warner Bros. Recordings is delaying the releasing date of the new The Mars Volta's album (which we, the Volta fans, not so long ago knew its name, because of an anonymous picture taken at a Sony videogames Con, because a new album's song can be found at a EA Sports game) and besides is not promoting properly the record. The Mars Volta fans decided that today, 01/13/2012, we are going to do the #OccupyWBR Operation which is basically a massive troll on WBR's official Facebook page and Twitter, telling them in their own face how shitty they are on underrating and underestimating The Mars Volta's musical skills and we, the fans; and some other stuff, like, for example, everything about the album we have discovered it by ourselves (as the most curous fact: we knowthe album's name (Noctourniquet) thanks to Warner's music business archenemy: Sony/BMG). If you read this, please listen to The Mars Volta, and if you like them, join WBR's official Facebook page and help us in this noble purpose. Pass it around and convert the non-believers. Thank you.

Apología a la borrashera.

Despierto con
los miembros cortados
alcohol en vez de sangre
a mi alrededor un desmadre
policías sentados
sí... aberración.

El suelo
más hondo que nunca
personas con sus clones
cantando canciones
mi familia me trunca
el vuelo.

En caída libre
llego al suelo cada
media hora
sangre mora
coagulada
de grueso calibre.

Esto ya parece
un quebrantahuesos
o un circo romano
un comediante vano
antiprogresos
en mi locura se mece.

Es cosa de tiempo
una ducha y un café
lentes de sol
sobriedad en aerosol
pastilla de fe
no hay contratiempo.

Por ahora
inutilidad
masa informe con vida
creo que tengo sida
promiscuidad
me dormí, pero a qué hora?

Nunca hay víctimas
neuronas muertas: 0
son puros cuentos
retorcidos inventos
de algún científico altanero
Y no hay rima para "víctima". (lo siento :c)

Un canto al suicidio
como un "mátenme ya"
o quítenme este trance
estoy sin balance
no lo recupere, quizá
no sé por qué, pero... Ovidio.

El que ganó fui yo

Llora, porque en quien
mariconamente confiaste
te abandona sin remordimientos
Llora, porque tu putrefacto corazón
tiene la peor reputación
Llora, porque me pude librar de ti
pero tú no te puedes deshacer de ti.

Huye, porque nadie te cobijará
como lo hice yo
Huye, porque tienes la marca
que de pueblo chico no se borra
Huye, porque ni tú quieres
a tus podridos sentimientos

Río, porque el karma
nunca está de tu lado
Río, porque la venganza
aunque fría, se sirve
Río, porque, sacando cuentas,
el que ganó fui yo.

Me deleito, porque la sociedad que adoras
te rechaza por tu estigma
Me deleito, porque pecas de tonta,
libidinosa y WEONA!
Me deleito, porque pronto
no tendré que verte más.

Me odio mucho, pero no tanto como para algo contigo otra vez. Laïka.

Neighborhood # 5 (Un canto de población)

En los suburbios la vida es
más difícil de lo que crees
estando lejos de la ciudad
todo tiene más dificultad
no siempre tengo dinero
para obtener lo que quiero
la gente siempre nos mira en menos
pero ven, date una vuelta y venos
por culpa de unos, pagamos todos
nuestra honra está llena de lodos
en los suburbios no sobreviviré
incrustado en sus casas yo moriré
aquí, en las calles donde aprendí a conducir
amé, perdí, lloré... sobre todo crecí
lo más valioso que pueda tener
mi educación, mi espíritu y mi piel
pues en los suburbios no hay herencias
sólo amor, trabajo y condolencias
saltar la verja es algo imposible
suicidarse es algo más que factible
no soy más que un poeta urbano
y no un soldado suburbano
aquí la frase "no tengo" no se discute
muchos acatan, y otros en eso instruyen
la sal de la tierra, atada de manos y pies
o nos quedamos aquí o nos pudrimos, lo ves?
niños bailan al ritmo de las balizas
de policías que siempre nos visitan
por violencia familiar o ilegal armisticia
por robo con sorpresa o pensión alimenticia
es normal almorzar tres días lo mismo
porque nos pega fuerte el capitalismo
no queremos dejar el conformismo
ni sacrificarnos en nombre de un ismo.

Por amarte

Hoy les traigo no una creación original, sino una poesía urbana camuflada de canción, escrita por Jorge González, de Los Prisioneros, bastante catártica en este momento de mi vida:

Amarte es mi estupidez, es mi suicidio,
yo debo haber estado bastante loco.
Amarte es el peor error, inevitable,
si al menos yo estuviera hecho de piedra.

Es tan difícil, pensar con calma,
si estoy quemando, mi corazón.
Ser tu dueño es un decir, no eres de nadie.
Esclava de tus sueños y tus complejos.

Y me he perdido en las tormentas,
transpirando,amor, sobre tu pecho.
Por amarte, amarte, amarte.

Amarte es mi perdición, mi vida entera,
un cielo disfrazado de infierno.
Y me he perdido, en las tormentas,
transpirando,amor, sobre tu pecho.
Por amarte, amarte, amarte, amarte.
Por amarte, amarte, amarte.

Puse mi corazón en tus manos de niña,
todo se estremeció cuando tú lo apartaste de tu lado.

Todo es tan tonto, todo es tan triste,
amarte es dar cabezazos en la pared

Todo es tan tonto, todo es tan triste,
amarte es un cielo disfrazado de infierno
Por amarte, amarte, amarte..
por amarte, por amarte, amarte..
por amarte, por amarte, por amarte...

Survivor Man (s. XXI)

Pareciera ser
que en la sociedad del siglo XXI
los románticos nos extinguiremos
tal como
nuestros antepasado del siglo XIX:
de pena
a pesar de que las tristezas
de ambos siglos son distintas
se hacen cada vez más
unbareable
tal parece que la solución es
no involucrarse demasiado!
así lo que nos duele no nos toca
aunque lo que nos ensalza lo evitamos
vivir de una forma vacía
en una permanente deflación de espíritu
en el limbo entre
euphoria/desperation
es mucho mejor que
pedir la muerte llorando y a gritos
amarrándose el pie a una roca
y lanzarla al vacío de la desesperanza
obviamente nadie preferiría eso
ante ponerse una máscara de indiferencia
definitivamente, analizando esto
los cánones en el romanticismo han sido
sustanciablemente mutados
Allan Poe se levantaría de su tumba
nos vería a los románticos de hoy
y se daría cuenta de esto
se empinaría un whisky
y se pegaría un tiro
key words:
No
Involucrarse
Demasiado
es más rentable desistir
a la monotonía del día a día
que perecer en nombre
de la individualidad y las emociones
el ideal finisecular
lamentablemente, quedó en la era finisecular
al igual que las penurias finiseculares
Victor Hugo no sobreviviría
una semana en esta época
pero pasaría a la historia igual.

Casisoneto Asia-Latino

Piensas que tienes
Prosperidad
Cuenta no te das
Que hacia abajo te vienes

Altivo y creído
No tienes ni un brillo
Hoy, los nuevos bríos
Vienen del ex-sometido

Gringo, europeo
Estás en los huesos
Al mundo le das mareo

Hoy, los de más peso
De ti no son reos
Y la felicidad les da besos.

Canto a lo divino

Dios:
qué weá te pasa?
Qué onda tus creaciones y
su calidad?
me gustaría saber la razón
de por qué nos creaste
por qué, si nos hiciste a tu imagen
somos tan imperfectos
llenos de dudas
de dolores
de maldad
acaso eres tú así?
dudoso, hipocondríaco, perverso?
por qué crear un mundo para que
nosotros lo destruyamos?
acaso lo sabías y ahora nos castigas?
pues déjame decirte: si eso es así
no es culpa nuestra
ves que eres perverso?
enfermedades, muerte
locura, desesperación
para qué nos traes a la vida si después
nos culpas de tus faltas
y nos haces pagar algo que no es de nosotros
si es que estamos condenados
exigimos una rápida extinción
te irás derecho a la corte divina
entablaremos una demanda en tu contra
por injurias, calumnias y castigo no autorizado
de parte tuya hacia la humanidad
Jesús debe odiarte
lo mandaste a la tierra a morir
a morir por un ideal que tú inventaste
y a morir bajo la malevolente mano
de tus más fieles creyentes en este planeta
tus pequeños enviados del dios demoníaco
demonios hechos a mano
y más encima
te das el lujo de no aparecer por aquí
y la pregunta va en serio:
qué mierda te pasa!?
editaste una película de gore
y apretaste "play" sin asco alguno
siendo nosotros los actores principales
somos los asesinos de la historia
gracias al pastor eterno
el bondadoso, que de todo nos provee.

Canto a lo Humano

Qué alabar
si lo que tienes que alabar
es al humano y su creación?
Déjeme responder esa
pregunta retórica con una
palabra categórica:
NADA
el ser humano lo único quie merece
es vituperio y penuria
ha creado sistemas autodestructivos
que amplía las brechas entre sí
sin excepción: todos
capitalismo, monarquía, república, democracia
todo lo que el hombre ha creado
es perverso y vicioso
absolutamente todo
empecemos a vituperiarlo
es la llamada especie inteligente
pero inteligencia que no usa a su favor
sino que autodestruye su medio, sus convivientes
y lo que es peor:
su propia existencia
marginación social
hambre mundial
diferencias de calidad de vida
adoración al humano que tiene dinero
eso podría ser el acto más
lleno de cinismo de la historia
cuando hablas con alguien con dinero
te sientes importante
y de qué?
de hablar con alguien que tiene poder adquisitivo?
con alguien que tiene un desorden en sus prioridades?
con alguien que, para él, él es el mundo?
la mejor cosa que podría pasar
es que el mundo explotara
y se llevara a la humanidad
a pesar de que todo el mundo y la especie moriría
el humano se extinguiría
y eso sería el mejor evento en la historia del universo
la muerte de la especie egoísta
maldito burgués
que te pavoneas entre torres de dinero
cual niño en juguetería
que te reconfortas cagando al obrero
y a la gente a tu alrededor
Engels y Marx tenían razón
Bakounine, en cierta medida, también
el sufrimiento del obrero
es como subir por una cuerda
sufres al subir, esforzándote por llegar arriba
y sufres al bajar, quemándote las manos por el roce
mark my words
nada es tan lindo como parece
o peor
nada es lindo.

Manifiesto de R. Gorehide

Proceda a tener una vida solitaria
luego apasiónese por la vida
por su soledad y su sufrimiento múltiple
instrúyase eruditamente
sea un culto melancólico
proceda a ser artista
no se limite a sólo un área
palabra clave: erudición
póngase la meta de que
si hay alguien que represente la melancolía
sea usted
cultive una misantropía formada
ame a la vanguardia
abrace a la locura
envuelva a la esquizofrenia con todo su ser
y transfórmese en un
21st. century schizoid man
empiece a hacer música y a escribir
use la intertextualidad como si no hubiera mañana
no se venda a los estereotipos de mercado
no se deje llevar por las cortas alegrías de la vida
recuerde que la vida es sufrimiento
si no, no sería vida
cultive su prosa poética en menor medida
lo suyo será el verso corto y al hueso
sea crítico con su trabajo
recuerde que son estupideces
recuerde que todo lo que provenga de la humanidad lo es
su felicidad es la tristeza
ríase de las leseras que escriba
el alcohol y las drogas serán parte importante de su vida
codéese con la enajenación
sea amigo íntimo de la fealdad mental
lo grotesco usted amará
y no olvide que es mejor que la gente no lo entienda
haga todo esto
prudentemente
y probablemente
algún día sea algo parecido
a un escritor de poca monta
luchando con sus propias limitaciones
en el umbral entre anonimato total
y conocimiento mediano
un músico prolífico
pero sin valoración por sus pares
un Rare Gorehide cualquiera
ahora en serio:
no siga el ejemplo de este tipo.

El Ocaso de los Ideales (Una apología al Marxismo)

Ese hombre mágico
el Gran Profeta decimonónico
desde su tierra
el opulento y grande lugar
publicó el radical postulado
lo que todos pensaron
era la solución
venía de donde
nadie nunca lo esperó
revolución
la sensación de
los organizadores
todos atónitos, estupefactos
el Profeta decimonónico
llegó y se fue
su postulado volvería
con el Iluso Revolucionario
del siglo XX
quien, moviendo a las ratas
llegaría al Interludio
del postulado del Profeta
el Iluso Revolucionario
llegó y se fue
sus ideas quedarían
y la teoría del Profeta
sería puesta en tela de juicio otra vez
y regresaría
de la mano del Gran Dictador
quien, nuevamente en el Interludio
aislaría a su pueblo
sus ratas y su tierra
del resto del mundo
haciendo de su tierra el mundo
pero grande sería la desgracia
al Gran Dictador el poder lo corrompió
y el ocaso de los ideales
como todos esperaban... llegó
ya era verdad declarada
el Gran Dictador
llegó y se fue
hoy por hoy
aún la mundana gente
cree que los ideales del Profeta
llegarán a su máxima expresión
probablemente algún día pase
mientras tanto
la humanidad seguirá expectante
a que aparezca un nuevo personaje
en esta historia
y se haga el protagonista
y se produzcan
los albores del ideal
del Gran Profeta del Siglo XIX.

Un maldito
cambio de color de lápiz
no significa un cambio
en las leseras que escribo
miren:
aswkwqrtyeishbldmhoasrypt!
lo vieron? =D
lo que el señor Gorehide escriba
dará igual el color con que sea escrito.


A raíz el cambio de color de lápiz del escritor de azul a negro, producto de problemas económicos.

Grandes personajes

Después de una amplia sequía de escritos, mis adorados y amados y escasos y lindos lectores y lectoras, vuelvo con un par de escritos y una dedicatoria de un buen amigo mío. Espero sigan disfrutando y ruego me disculpen por la larga espera.

A Marx le gustaba la farlopa
Charles Manson era un buen ciudadano
José Cordero alias Buddhaweisser está cuerdo
R. Gorehide también
Aristóteles era un viejo ignorante
Beatrix Kiddo no mataba una mosca
Walter Disney dibujaba horrible
Napoleón era un maniático sexual
los Nazis eran vegetarianos
Medusa odiaba su soledad
Cannibal Holocaust es una película para niños
Federico Fellini no dirigía ni en su casa
Omar Rodríguez no innova
Piñera odia la plata
nunca se sabrá la tendencia política de Bachelet
las moscas son limpias
Engels disfrutaba del mote con huesillo
Bukowski era un buen tipo
Julio Venegas era un insensible
Nelson Mandela era Nazi
la reina Victoria era una dama
en Europa está lo mejor de la humanidad
ser Boddhisattva da lo mismo
en la sátira no hay nada bueno
Chile es un país modelo
a la gente le encantará este escrito
la televisión es cultura
las drogas son malas
nunca me suicidaré
la gente a mi alrededor nunca me dañará
mis sueños se cumplirán
seguiré el hilo conductor de este escrito

Guitarristas?

Hoy les dejaré un ensayo que escribí hace un par de meses y publiqué en el mundano FB. Ojalá lo odien y puedan refutarlo con argumentos VÁLIDOS!, porque ese es el propósito. :D Intentaré eliminar las malas palabras.

Hoy en día, uno como músico y adolescente dice "soy guitarrista", y probablemente se crea guitarrista, pero no lo sea. Pienso que el lenguaje musical de los guitarristas de hoy en día es extremadamente reducido. Siempre que uno descubre que alguien es músico, por lo general le dicen "tócate algo, improvisa". Pues bien, los guitarristas eléctricos, lamentablemente, siempre tocan básicamente lo mismo. Su vocabulario musical raya en la repetición de una escala pentatónica mayor ascendente o descendente. Si es un poco más instruido, con suerte te hará un barrido que no tendrá idea qué nota es su tónica. Y eso a la larga a uno le da vergüenza ajena ser colega de esos "intentos" de guitarristas eléctricos. Estoy más que seguro que les preguntas por un intervalo disminuido y te quedan mirando. Lamentablemente esto pasa porque la mayoría de los guitarristas eléctricos tocan metal. El metal es un estilo particularmente restrictivo, incluso dentro de sí mismo. El susodicho estilo se invento hace cerca de 40 años y lamentablemente desde entonces se vienen escribiendo la misma calaña de canciones una y otra vez. Las letras siguen hablando de lo mismo. La distorsión y el ruido gratuito siguen siendo una constante.
No es que sea un "hater" del metal. La verdad es que me gustan un puñado de grupos buenos de metal, por nombrar algunos: Meshuggah, Tool, Racer X, Nevermore, todos ellos suenan bien en el metal que hacen porque incorporan algo nunca antes oído. Pero lamentablemente el metal más popular y que llega a más gente es increíblemente repetitivo. Y eso a la larga influencia a jóvenes mentes que quieren ser como sus ídolos, y sin razón aparente, sólo por copiar agarran un instrumento y los empiezan a tratar de imitar. Desde los tiempos en que Hendrix experimentó con el blues y el jazz tocando rock psicodélico, no ha aparecido nadie que revolucione la manera de tocar la guitarra, excepto quizás 2 grandes guitarristas de los que me considero un gran fanático de ambos: Robert Fripp y Omar Rodríguez-López. Veamos, Robert Fripp; un guitarrista particularmente creativo a la hora de forjar su sonido. Creó una forma nueva de afinación, rompió los paradigmas de estrella de rock y experimentó con técnicas de tocar revolucionarias. Los discos de King Crimson están de testigos. Omar Rodríguez-López; los latinos deberíamos estar orgullosos de que semejante genio haya nacido al sur del gigante EEUU. Probablemente el hecho de que sus influencias sean completamente "ground-breakings" sea el principal detonante de su nunca antes vista técnica a la hora de tocar. Cuando cita sus influencias, no nombra ningún músico. Nombra cineastas, antropólogos, cineastas y al grande de Alejandro Jodorowsky. Sus solos y fraseos atonales y disonantes enigman, ya que son completamente innovadores. Y los pocos músicos que nombra como influencia son Larry Harlow, el famoso pianista de salsa y gurú personal; y el antes nombrado Robert Fripp.
Y lamentablemente estos serían los únicos 2 referentes que encontramos hoy en día que enorgullezcan a la guitarra eléctrica. Los demás, desde el punto de vista críticamente musical, tocan todos igual y de la misma manera. Nómbrenme quien sea, todos tocan igual. Mustaine, Amott, Murray, Gers, Hammett, Skolnick, Vai, Kerry King, Hetfield, Slash, Hannemann, Laiho, incluso el Alejandro Silva mismo. Todos ellos, si me permiten decirlo, y aunque digan que sus estilos de tocar son distintos y cuanta idea quieran contraargumentar, tocan la misma MIERDA. Unos tendrán más técnica que otros, pero todos suenan igual. Las mismas y repetitivas formas mayores y menores. Acordes en quintas al por mayor. Tiran escalas pentatónicas "a la chuña".
Gracias a esa "cerradura" de mente, ya nadie recuerda a los grandes instrumentistas del clásico jazz o del neo-jazz: John McLaughlin, Erik Mongrain, Fred Frith, Guthrie Govan, Shawn Lane, Pat Metheny, o hasta el mismísimo Django Reinhardt. Todos ellos olvidados detrás de una manga de niñitos vestidos de negro y tocando guitarras ruidosas creyendo que aman al demonio. Decepcionante, para qué decir de los guitarristas del blues: Stevie Ray Vaughan, Albert Collins, B.B. King, Chet Atkins, T-Bone Walker, Howlin' Wolf o hasta Robert Johnson en persona.
A pesar de que hay guitarristas metaleros muy educados que conoce y aprecia a cada uno de los guitarristas que aquí aparecen y muchos más, siempre serán un grupo reducido. Los adolescentes son fáciles de impresionar, y lamentablemente la mayoría no aprecia la música desde un punto de vista musical.
En fin, el día en que de verdad la guitarra eléctrica supere esta decadencia en la que se encuentra sumergida y volvamos al camino de ser un instrumento docto y digno de estudiar antes de empezar a tocar, seremos considerados unos verdaderos instrumentistas de respeto el día que digamos "soy guitarrista eléctrico" y dejará de darnos vergüenza decirlo.

Poker soul

Miles de almas
yendo a sus trabajos
haciendo sus vidas
descansando
usando su tiempo en cualquier cosa
miles de millones de entelekias
jugando al póker psicológico
aparentando una
vacía y falsa felicidad
una monotonía diaria
que mata hora a hora
la naturaleza del espíritu
matrimonios por conveniencia
amantes netamente carnales
amigos falsos
un suicidio metafísico
ve con atención
la desdibujada mueca del exitoso empresario
bebiendo vino en su despacho
lo ves?
está triste
gente sin vocación
que trabajo por dinero
y deja de lado su pasión
hace fiestas y bebe alcohol
para disfrazar su
vacío entelekial
y pretender ante los demás
que está por llegar a Buda
no se da cuenta
que de ese modo
se aleja de él
más y mas
hazte esta pregunta preiódicamente
eres feliz?
es un examen al espíritu
nadie más que tú conoce tu falencia
nadie más que tú puede
enderezar el camino
y llenar tu vacía alma
sé feliz.

Por ella

Ella
<3
filósofos dicen
que el Todo es innombrable
pues bien,
mi Todo tiene nombre y apellido
mi Mundo
mi Todo
mi Vida
porque cuando la beso
y ella sonríe y me dice "te amo"
todo mi Yo cobra sentido
el gol del partido
la llave de la canción
el lienzo de la pintura
eso es ella para mí
la razón de todo mi ser
algo más allá de mi comprensión
porque ella me hace sentir
útil para alguien
porque por ella
lo daría todo
porque mataría por envejecer junto a ella
porque mi intuición me dice
que ella fue hecha para mí
y yo para ella
porque cuando estoy con ella
desaparezco mentalmente
y vuelo a una dimensión
donde nada importa
excepto ella
porque ha sido
mi amiga
mi hermana
mi amante
mi amor
la persona más bella
que pude haber conocido
por eso no me importa
si está desarreglada
o se ve hermosa
esté como esté
siempre querré mostrarle a todos
que ella lo es todo
para mí
y mientras aquí estoy
extrañándola
queriendo abrazarla
y no soltarla más
estoy seguro que ella
un par de kilómetros más allá
siente y quiere lo mismo
porque en torno a ella
gira todo mi mundo
y nadie podrá reemplazarla
ni cambiar mis sentimientos
porque vivo sus problemas
como míos
porque me alegro con sus aciertos
río con sus bromas
me entristezco con sus penas
consolo sus errores
aplaudo sus triunfos
reprendo sus desubicaciones
por, sobre todo
nunca le faltaré
no le podría hacer eso
porque el destino se ha encargado
de juntarnos incontables veces
no puede no significar nada
por eso, y por
un millón de cosas más
la amo
y nunca me separaré de ella.

Un escrito de mi idiota y desquiciada vida en pareja, que no añoro.

Excusas

Discúlpenme ustedes, queridos (y escasos) seguidores de los escritos de mi enajenada persona, pero estos días a raíz de una introspección, trabajo en un código de conducta que prontamente será subido a este, su querido blog. De antemano, muchas gracias por la paciente espera, la cual será recompensada. Sin mucho preámbulo, los ama y los odia: Rare Gorehide.

En-lo-que-he-sido (Enloquecido)

En esta vida
he sido
muchas cosas
pero todas ellas
con una constante
y algo en común:
mi locura
mi delirio
mi enajenación
no lo suelo expresar
sé pretender
bastante bien
que soy "normal"
ciertos tics
son imposibles
de esconder
y, al ser descubierto
no puedo evitarlo:
debo matar a mi
descubridor
por eso no tengo familia
ni amigos cercanos
todos ellos muertos
(incluído mi doctor)
lamentablemente
no tengo recuerdos
de haberlo hecho
pero asumo que fui yo
ustedes saben
las manos ensangrentadas
algo significan
y los hombres no tienen
período menstrual
así que la inferencia
se transforma
en algo obvio
pero, aunque no lo creas
soy libre
y feliz
=D
soy lo suficientemente
inteligente
como para que nadie
descubra mis asesinatos
mi personalidad es
como un contrapunto
entre genialidad y demencia
así que
si me conoces
no lo hagas demasiado
y ten mucho cuidado
cuando el lobo venga
y se coma tu corazón
en la casita encantada del bosque.

Reflejo

Mati baja por la calle
mochila en su espalda
sus converse's están desatadas
pero tiene otras cosas
en qué pensar
mati ha caído en la droga otra vez
su familia lo maltrata
no tiene amigos
su profe de universidad
lo ridiculiza
su novia lo engaña
qué más puede hacer
si no le gusta el alcohol?
le gusta irse a la mierda
por un tiempo
es bueno para él
esconderse
e inyectarse
pero no mucho para su cuerpo
su brazo izquierdo está
casi deshecho
su infección crece cada día
más
pero no le preocupa
probablemente mañana
vaya al hospital
o pasado mañana
o la próxima semana
o nunca
por ahora quiere sólo
disfrutar
la aguja entrando
sacando su sangre
mezclándose con la heroína
dentro de la jeringa
para después meterlo todo a su vena
"es 8 veces mejor
que el mejor orgasmo
que hayas tenido"
suele decirme
él es un hater de la vida
se inyecta, y qué?
fuma, y qué?
con qué facultad lo criticas
si tú lo transformaste
en lo que hoy es?
No con mucha, parece
Lo criticas, y qué?
Te odia, y qué?

Meditaciones matemáticas

"Perro, no me da"
"profe, está mala la alternativa"
"a² + 2ab + b²"
"Puta que erí' weón, se hace así, mira (...)"
"Las perras guías"
"Weón, está cuático el ejercicio"
"-Terminaste?
-Sí
-Hijo de puta, weón"
"Me limpio el poto con tu cagá de guía"
"No cacho ná'h de geometría"
"Ah ctm me rindo!"
"Sabí' como se hace este?"
"Weón, no quiero ir a Lenguaje"
"Estoy seguro que es la D, weón"
"Te dio?"
"Oh! Encontré la ilustración!"
"Pero si en el preu me enseñaron a hacerlo así"
"Sácalo por lógica"
"Tení' calculadora?"
"Oh, me dio la 12, soy Dios!"
"Si esta weá sale en la PSU, la omito weón!
"Tení' hora?"
"-Profe, esto se hace así?
-No
-Meeeeee!"
"Tení' confort?"
"Ejercicio culia'o, ese año no hubo puntajes nacionales"
"Puta que hace frío ctm!"
"Sácalo por Pitágoras"
"Teorema del Viejo Chico"
"Todo número elevado a 2 es 0"
"-Un número entre 2 y 3...?
-1!!! :B"
"Qué hacemos el FDS?"
"Profe, voy al baño"
"Qué nos toca después?"
"Ah, no me da ni una weá!"
"Puta que me cae mal el signo negativo!"

21-21

Hojas escasamente declorofiladas
caen del cielo
en un breve rumor café
la gente pasa
haciéndolas sonar con sus pies
en un suave ronroneo otoñal
el tenue olor
a tierra mojada
complementa el paisaje
un leve rocío y neblina
casi sobrenaturales
humedecen mi pelo
ver esto
y escuchar We Vs. Death?
es una sensación
por lo bajo
PRICELESS
los pájaros bajan a la tierra
picotean el suelo
y se van
pequeños niños y niñas
corren
gritan
ríen
se divierten
saltan al barro y a los charcos
se ensucian
y a ellos no les importa
sus madres se preocupan
por su ropa
y a ellos no les importa
algún precio hay que pagar
por semejante deleite.

Un Lunes

"Ya es muy tarde
para explicar weás"
esa persona
una verdadera hija de puta
se caga de miedo
bajo la frialdad del metal
de mi ominoso revólver
está temblando
sudando frío a mares
sabe que lo haré
y no me importa que lo sepa
pronto no lo sabrá
o, mejor dicho, no podrá saber
pongo hacia atrás el percutor
acariciándolo con el trémulo pulgar
y toco suavemente
el gatillo
vida
muerte
todo reducido
a un movimiento de dedo
"i shot you down,
bang bang,
you hit the ground,
bang bang"
intenta gritar
por encima de la mordaza
pero a cada grito
un paño de tela
cada vez se acerca más
a su garganta para asfixiarla
de repente, una sanguinaria idea
me asalta, amordaza y apunta
"la más lenta y dolorosa
de las muertes"
porque el animal
más peligroso del mundo
es el hombre
empecé a oprimir el gatillo
y poner hacia atrás el percutor
frenéticamente
apuntando a sus pies
y subiendo
leeeentameeeeente
cuando voy un poco más arriba de las rodillas
tomo verdadera conciencia
un escalofrío recorre pesadamente
mi médula
lo que he hecho es espantoso
de repente, sirenas
pasos que corren
cagué
de una patada, la PDI
entra
entre 2 me agarran
aplastan mi cabeza contra el suelo
requisna mi revólver
y el asqueroso sabor de la detención
se mezcla con el del frío cemento
y la metálica sangre
mientras soy esposado
física y mentalmente.

Dedicado a todas las personas que hacen y que hicieron de mi vida una mierda. Todo se devolverá, por mi propia mano o no.

.__________________.

Hoy me fui a la mierda
nadie me vio
no me importó
ni a mi ni a nadie
no fui a buscar
gente que me entendiera
o consolara
o riera conmigo

y me gustó encantó

sólo me desaparecí
para no verle la cara
ni darle explicaciones a nadie
por un rato
hace tiempo lo necesitaba
puedo decir que

mi familia me agobia

no tengo amigos

el colegio es una mierda
el sistema me caga a cada rato
asi que mientras no estoy,
por favor,

NO WEVEEN

¬¬!

Te odio, conchetumare (tributo a Armando Luna)

Odio a muerte
al hijo de puta
de Dios
probablemente
tenga mi odio
canalizado hacia la
persona equivocada
pero a alguien tengo que
odiar por esto, no?
odio a muerte
al hijo de puta
de Dios
por haberme hecho así
una mierda
de persona
indiferente
frente a los demás
antes me daba lo mismo
pero hoy por hoy
me siento
inhumano
fuera de la especie
una estirpe solitaria
forever alone
nadie me habla
saben como soy
y odio ser así
y odio a Dios
a muerte
a ese hijo de puta
por cagarme la vida
por hacerme una
lacra de la sociedad
una vergüenza para el hombre
no quiero suicidarme
porque no quiero
verle la cara
a ese hijo de puta de Dios
me produce asco
que me haya hecho
asqueroso
contraproducente, no?
me da asco mi propio asco
"así es la vida
así es la democracia
así es la inmensa minoría"
y ahora
tendré que vivir así
por el resto de mis días
pretty tragic, huh?
mi sueño es
ver a Dios
suicidándose
de la manera más
dolorosa y lenta
posible
delicioso!

Delicioso Codetol!

Amo cuando
llegan el otoño y el invierno
sus frías temperaturas
me dan resfríos y gripes
osea, debo ir al doctor
:D
adoro leer
en la etiqueta del jarabe
"Sujeto a control
de estupefacientes"
probablemente
sea el mejor alucinógeno legal
y además me cura del resfrío
qué mejor?
el escasamente caramelizado fluido
atraviesa mi inflamada garganta
y se siente como un
trago de fuerte alcohol
al no comer nada antes
el efecto es casi inmediato
y este mundo deja de ser
el mismo que era
todo es distinto
el lápiz se transforma
en una pequeña serpiente
mientras se desliza fuera
de mi mano
siento mi equilibrio alterado
pero no me importa
me dejaré ir
dejaré que la gravedad
haga lo que siempre hace
caigo al suelo
cagado de la risa
colores bailan a mi alrededor
en un frenesí de formas
diversas figuras
todo es feliz!
aunque sé que no por mucho
de repente, sucede
D:
todos los colores se van
oscuros matices aoarecen
voces gritan
me insultan
se ríen de mí
en un fúnebre popurrí de sardónicas
risas
me tapo los oídos y doy vueltas
y rodo por el suelo
intentando huir
de eso tan desconocido
que me atrapa y me aterra
pero me fascina
al punto de ser lo que busco
al beber
jarabe para la tos.

Forever Limbo

Lo último
que recuerdo fue
el cigarro
cayéndoseme de la boca
mi cara haciéndose mierda
contra el pavimento
una señora gritando
y todo a negro
mi cabeza
de mi cuerpo
se separó sin separarse
caí a un limbo de
sinsentidos y absurdos
de tazas cayendo
al suelo
para después repararse solas
y echar té a las plantas
serpientes hambrientas
formando uróboros
comiendo su propia cola
ranas taladradas
a las paredes
por las patas
gente vomitando
en copas de vidrio
y dejándolas como
ornamentación
todo se ve
tan fuera de sí
todo es una enajenación
es el desquicio
hecho lugar
peces volando
pájaros hundidos
en la tierra
las lámparas
no alumbraban;
oscurecían
quise irme
de ese coma
morir de una vez
en vez de agonizar
en ese alienado
lugar
lo que no sabía
era que
yo estaba muerto
y ese lugar,
por lo que hice
en vida,
me estaba destinado
para siempre.

Mátense ya!

Gente que reclama
que cree que
el mundo
le debe algo
dejen de reclamar
y mátense ya!
anarkistas
comunistas
derechistas
pro-animal
suicídense de una vez
háganle un favor
a la humanidad
y a ustedes mismos
y cometan un lindo
suicidio colectivo
jueguen a la ruleta rusa
vayan a nadar a algún lado
con sandalias de concreto
tírense de cabeza
a algún vacío
y dejen de amargarle la existencia
a medio mundo
engendros bastardos
medios-hijos de Dionisios
ustedes y su verborrea
inconformista
me enferman
individualismo
hecho y encarnado en personas
paren de weviar
y mátense ya!
cáiganse al acuario de un tiburón
inyéctense veneno intravenoso
tírense de un puente
acuéstense en unos rieles
cúbranse de gasolina
y préndanse un fósforo
me da igual
si reclaman po
banalidades
o por
weás trascendentes
si tanto les molesta la weá
váyanse
o mátense
adonde van
no tendrán por qué reclamar
y los que quedamos aquí
no tendremos que seguir
escuchando sus lloriqueos
una catarsis suicida
es todo lo que necesitan
el sonida de la sierra eléctrica
sobre la carne y el hueso
música para mis oídos
pero a veces pienso
que el suicida
debería ser
yo.

Locuras animadas de Ayer y Hoy

El ayer está quemándose
en mi tacho de basura
en una forma
bastante peculiar:
en forma de
cartas de amor
que, en la época
que me amó
le gustaba mandarme
qué increíble
que con sólo 1 acto
la significancia de
determinados objetos
cambie tanto
esas cartas pasaron
de provocarme
el mayor júbilo de mi vida
a hacerme sentir
el weón más miserable
del mundo
en el ayer
fui estúpidamente feliz
mi alegría se basaba
en mi ignorancia
"y la verdad
los hará libres"
decía el Jesús culiao pesao
y ahora que sé
la verdad
puedo deliberar
con la cabeza fría
y sin sentimientos
tal y como
ella me dejó
el humo sigue saliendo
las llamas
continúan consumiendo
lo que en el ayer
me dio tanta dicha
y ahora
me vuelve tan depre
y suicida
un Cerpin Taxt
golpeado por el alcohol
las drogas duras
la promiscuidad
(todo eso post-quiebre)
y el amor y el desamor
el ayer quedó en cenizas
hace horas
el hoy
ha caído de un puente
y le han pasado 5 autos
encima
se ha inyectado morfina
en cantidades capaz
de matar un elefante
y 2 caballos
a la vez
el hoy
tiene el brazo izquierdo
hecho trizas
por la agridulce aguja
de la jeringa
y ahora yace en una camilla
camino al hospital
el cuerpo del hoy
rechaza las drogas
y está al borde de la muerte
cual Julio Venegas
el hoy
yo soy
(la línea de "soy" se prolonga hacia abajo hasta que la hoja de mi cuaderno termina, en un trazo bastante amorfo.)

Blóðnasir

Parecía un día
común y corriente
desayuno, caminata
clases, almuerzo, clases
hasta que, saliendo
del colegio
recibo un puñetazo
en la nuca
por un momento
me fui a negro
para luego despertarme
de cara al pavimento
con blóðnasir
dos fuertes manos
me tomaron y levantaron
hasta que vi la cara
tras esas manos
conchesumadre
el novio de la chica
que conocí el otro día
sabía del galopante
riesgo
que adquirí al meterme
con ella
y ahora cagué
a los ojos de la Inquisición
soy culpable
y ahora viene el aplastacabezas
la cámara de gases
todo fue muy rápido
al estar conciente
de mi descarada culpabilidad
sólo me quedaba
aguantar
y desear que mis dientes
quedaran intactos
mi deseo se cumplió
recibí puños en mi ojo
mi estómago
mi cabeza
quedé ahí tendido
largo rato
hasta que el weón se fue
inmediatamente después
un grupo de personas
se me acercó
para ver cómo estaba
me levanté me limpié la sangre de la nariz
les grité "maricones de mierda"
y me fui
"gente culiá"
todos nuestros problemas
son causados, directa o indirectamente
por gente externa
a la mierda la gente
a la mierda entablar una relación
de cualquier tipo
con cualquier persona
en momentos como éste
lo mejor es dormir.

Jaime Amar is the Walrus

Asquerosas tus calles
asquerosa tu gente
para qué decir de tu ciudad
you are the real walrus
y tus concejales?
they are the eggmen
ellos son los weones
estamos en vías de desarrollo
llenos cada vez más
de gerontos vejestorios
y momias andantes
derechistas moderados
probablemente, esa sea
la única razón
por la que sigues en el poder
eres acaso
la versión aconcagüina
de Joe Diamante?
para tí
democracia
para todos nosotros
el arte de estafarnos
un buitre
carroñero a más no poder
te alimentas de nuestras caídas
y nuestra propia ceguera política
tendencias políticas de mierda
ninguna nos da una
calidad de vida digna
distopía terrenal.

+1HP

Complicidad
ambos cruzamos miradas
sonreímos de manera
maliciosa
siento algo fuerte por ella
pero no sé si ella
lo haga
por mí
se ve algo incómoda
como si presintiera
algo
quiero decirle
tantas cosas
pero mi boca no se abre
ni mi lengua se mueve
ni mis cuerdas vocales vibran
y seguimos en este
sepulcral
incómodo
y al mismo tiempo
delicioso silencio
llisus craist
estoy demasiado nervioso
ella me mira
algo preocupada
le sonrío
se sonroja
o.o
es una señal
es ahora o nunca
"debo hacerlo"
-emm, quiero decirte algo
-lo sé, se te nota en la mirada hace media hora
"._____. debo verme demasiado nervioso"
-me gustas
-... o.o
-lo siento
-por qué?
-por no gustarte
-sí me gustas
"Fuck yeah!".

Carta de despedida no entregada

-"No eres tú, soy yo"
sé traducir
esa maldita frase, querida
y significa
todo lo contrario
que seguramente
tienes a otro
mucho más apuesto
atlético
deportivo
rego (rico)
pero déjame decirte
que puedes irte
y nunca volver
yo tenía todo para darte
cariño
respeto
caballerosidad
ternura
comprensión
y sobre todo: amor
y nunca encontrarás
a alguien con esos sentimientos
sin ser soberbio
pero te quiero lo suficiente
como para dejarte ir
sin haberme valorado
ni a mí ni a mis
honestos sentimientos
vete
vete y no vuelvas
la vida me ha enseñado
que sólo la primera oportunidad
es la válida
tú deberías aprenderlo
también
adiós.

Antisocialidad justificada

Qué tanto les importa
mi vida
si soy
un antisocial de mierda
es una weá netamente
mía
por algo será
que me cae mal
la gente en general
mis cercanos saben de lo que hablo
odio a la gente
hipócrita
falsa
mentirosa
que niegan lo que son
y lo que hacen
que no son
auténticos
reales
frontales
y esa gente weona
hueca
superficial
que son ensalzados
por los malditos estereotipos
de los medios de comunicación
la gente como las weas
es solevantada
y calificada como "perfecta"
...
patrañas
que la gente sea fría
insensible
hueca
superficial
no es nada de lindo
por gente
como esa
soy antisocial
mis sentimientos
son relaes y
más puros que
los suyos
y prefiero ensimismamre
en ellos
que compartirlos
con alguien
que no lo merezca
así que considérate afortunado
si alguna vez te abro mi corazón
todo roto y pegado con scotch.

Intoolerancia

Si soy homosexual
intolerancia
si soy homofóbico
intolerancia de nuevo, weón
uno no puede hacer chiste de nada
"lectura disidente restringida"
las weas
son los primeros en acusar intolerancia
y no toleran nada
ni una broma de connotación caricaturesca
de esto que llamamos "sociedad"
el mundo tiene
cada incoherente culiao
mientras en Libia
Gadafi mata y bombardea
cualquier weá que se mueva
en Chilito nos preocupamos
de puras weás
de por qué Colo-Colo juega así
del nuevo pinche
de Adriana Barrientos
y suma y sigue...
porque, como dice
el sabio erudito yogui
y jardinero ocasional
Ácido
"lo importante es
que nunca sepas lo importante"
disfrazan lo que de verdad
debería importarnos
por weás tan banales
que ni siquieran aportan valores
viva el desacato a la justicia
recursividad mode: ON
no hay lado oscuro de la luna
de hecho, la luna
es completamente
oscura.

Involucional viaje monetario

Un
      día
            se
                 me
                       cayó
                                una
                                       moneda
                                                     a
                                                         la
                                                              alcantarilla
y se me fue el estímulo del día
(cómo me compraría
mi ron de quina matutino?)
así que volví al depa
me pegué unas líneas
y me acosté
me dio un calambre
en todo el cuerpo
se me abrió una herida
...
y me dormí.

Crisis artística generalizada

Hoy se piensa
que el arte
es sólo hecho
por gente loca y zafada
con grandes manchas de colores
en la pintura
intrincadas acciones sin sentido
en el cine
borrachos escribiendo incoherencias (a veces es verdad)
en la poesía y la literatura
disonancias con prolíficos ataques de semicorcheas
a 240 beats por minuto
en la música
trozos de metal mal soldados
en la escultura
homosexuales haciendo afeminados movimientos
en la danza
hiperventilados futres gritando
en el teatro
pero la gente
no sabe
que el arte es
meramente
expresar lo que uno
piensa
siente
entiende
todo lo que el ser humano hace
es arte
que haya grandes artistas
es otra cosa
un caso aparte
todos podemos ser artistas
de hecho, todos
lo somos
"dime y muéstrame
tu arte
y te diré quién eres".

De bien en peor

Hoy, mi día partió
mejor de lo que
esperaba
atropellaron a alguien
frente a mí
un borracho (con qué cara lo llamo borracho D:)
me lustró los zapatos
gratis
el día siguió
un poco más mal
me tropecé en la calle
me saqué la csm
la gente mundana
se rió
no confunda usted
"sociedad" con "suciedad"
yo lo hago muy a menudo
el día fue en
decrescendo
me echaron del bar
y eso que tenía plata
...
fachos de mierda
tampoco necesito
la caridad
de esos comunachos
que se creen santos
así que intenté buscar
una pensión
"ciudad culiá", pensé
"mañana mismo me voy"
iba caminando
cuando un tipo con una máscara
p      a      s      ó            c     o     r     r     i     e     n     d     o            f     r     e     n     t     e         a         m    í
di un paso
y choqué con el paco
que lo perseguía
me tiró a un charco de agua
y el weón siguió corriendo
...
día de mierda
encontré un depa
a unas cuadras del centro
traté de encender
un cigarro
estaba mojada la weá
pacos culiaos
algún día los mataré
a todos, ctm.

Pressed Heart (Tributo a Adán Jodorowsky)

Un dolor
sin ninguna
razón aparente
y que intermitentemente
me come el alma
a pedazos
después para, se detiene
viene una corta
euforia
y vuelve la
depresión sin justificación
me voy al pique
a la fosa
me vuelvo un
muerto en vida
un zombie
sin sentimientos
positivos
con odio a la
humanidad
al sistema
a lo establecido
al mundo
mi pena
inconmesurable
mi sentimiento
de ser miserable
como nadie
ser ajeno
al humano común
me dan ganas de
darme de balazos
por todo el cuerpo
así, por lo menos sabría mi
razón de sufrir
la gente dice que
debo ver un psicólogo
pero para qué?
para encontrar
la razón de
mi pena?
pero si yo
soy así
y, probablemente
me gusta sufrir sin razón
así, por lo menos
se que nadie externo
a mí
es el que
me hace daño
porque le tengo miedo
al sufrimiento que
me pueda inflingir otro
ser humano
pero acaso
¿no todos tienen
ese miedo?

Generación X

Somos
la generación olvidada
los dañados
los heridos
los maltratados
los insultados
y sin embargo
la misma sociedad
que nos cierra
la puerta en la cara
se aprovecha de
nuestra personalidad
nos ven débiles
y abusan
pero ya no más
somos demasiado
buenos
para la sucia sociedad
(o es la socia suciedad?)
lucharemos por nuestra
integración
tenemos cruces
en nuestros ojos
y alambres de púas
en nuestros corazones
hemos sufrido
bastante
violencia intrafamiliar
discriminación
aislamiento
burlas
penas de amor
idiotas que amamos y
nos rompen el corazón
cual insensibles de mierda
y todo
porque somos diferentes
sensibles
ilustrados
sencillos
ingenuos
como "El Iluso" en el tarot
el quiebre se producirá
en nuestra juventud
gente de nuestra
generación
manejarán y harán funcionar
al mundo
eternos rechazados
no amados
amantes de la vida
de nosotros
mismos
de lo que hacemos
ya no más
tomar el veneno social
dejaremos
de comer el vidrio de
la gente insensible
y malvada
podremos haber
sufrido
pero obtendremos
nuestra recompensa
al final
de nuestro tortuoso camino...
Y CON ESTILO CTM!

Congestión laringobronquial en Sol#m (Tributo a Mr. Bungle)

En un deplorable
estado flemático
nariz constipada
mi boca está
todo el tiempo
semiabierta
no puedo respirar
por los orificios nasales
tengo mi nariz roja
y tapada
un "snif" constante
se escucha
dondequiera que voy
mi cabeza pareciera
como si, de un momento
a otro
me fuera a estallar
mi garganta
mi pecho
hacen de cada inhalación
y exhalación
un oscuro acorde
de congestión
laringobronquial
en la llave de Sol#m
a cada tos
escupo una flema
teñida de sangre
mi garganta sangra
internamente
mierda, mi mente
funciona mal
mi cuerpo me duele
ya no aguanto más
tomaré un termómetro
y veré
mi temperatura axilar
con una fuerza
sobrehumana
me levanto y voy
a buscarlo
lo sacudo
y "mierda!"
mi muñeca me dolió
como los mil demonios
sólo por sacudir
un inofensivo termómetro
"listo", pensé
"estoy demasiado
cagado"
me tomé todos los
jarabes de tos
que iba a usar para
volarme y ver visiones
y me acosté
al otro día, guacho
me levanté como en LSD! @_@

Calles parisinas.

Camino solo
por las interesantes calles
de los barrios de París
tan llenas de vida
de colores
de sabores
de olores
de sensaciones
sí, no me enorgullezco
de mi soledad
pero tampoco la odio
me gusta estar solo
y más en París
puedo encontrarme conmigo mismo
conocerme
estar consciente de todo
lo que me pasa
ser como el pez
en el agua
como el pájaro
en el aire
sigo bajando por París
en esta caminata
ya me he enamorado
8 veces
adoro la belleza de
la mujer parisina
si fuera taxista
sería un eterno enamorado
l'etouille l'eternelle
se me viene a la mente
el lastimoso piano
de Adán Jodorowsky
la cantarina y dulce voz
de Amélie Poulain
El exquisito violín
de Yann Tiersen
y las ganas de,
con una cuchara,
quebrar suavemente
la capa superior
de una deliciosa crème brûlée
ah! París
cuna del cine
salve los hermanos Lumiérè
me pasan tantas cosas contigo
sentir tu aire
me llena el pecho
pero grande es mi
desilusión
todo fue una proyección astral
D:
Pero no me desanimo
algún día nos veremos, París
algún día me dormiré en tus calles
perderé monedas en tus cloacas
beberé tu café
vomitaré en tus jardines
y nadie sospechará.

Un día cualquiera.

El trastorno esquizoide
es serio
tienes muchos amigos
que vienen
y se van
                                                                                                      se van
                                                       se van
                                   se van
                                                                                                                              se van
                                                                           se van
se esfuman
y se dispersan
la vida de un esquizo
nunca está completa sin

...


uh, mierda


...




ehhh


CHUUUUUCHA!
las pastillas, perro!
está lleno de gente
y el pastillero está en el baño
"challenge accepted"
me tapo los ojos
y                                     c                    o                      r                 r              o            ! -------->
más rápido que Usaín Bolt con diarrea
no sé si fue una pared
o un tipo
contándole un chiste a su amigo
pero choqué
y ...
me dolió, weón
quedé ahí tirado
no supe cuanto
tiempo...
llegó la vecina, que escuchó
cuando me saqué la chucha
y me dio las pastillas
y hielo
en la cabeza
si tan sólo supiera
que se necesita más
que un par de píldoras y hielo
para que mis amigos, sus parientes y los amigos de mis amigos
se vayan de mi casa
y de mi cabeza!!!
MWAHAHAHAHAHACOFCOFCOF!
igual los quiero. =D

Dental Issues

Mi dentadura
nunca ha sido lo que yo llamaría
una"sonrisa Pepsodent"
cuando pequeño
tenía mis dientes disparatados
parecían haber crecido
a su antojo
y como siempre me han gustado
los dulces
no sabía la cagá que tenía
en la boca
ya un poco más grande
mi mamá me llevó al dentista
su diagnóstico fue lapidario
tenía caries hasta debajo de la axila
desde ese momento en adelante:
el infierno
horrorosos taladros
que con su canto fúnebre
estimulaban mis nervios dentales
y me provocaban
el dolor más profundo y helado del mundo
la maldita aguja
con su anestesia
nunca me ayudaron mucho
la sangre de mi boca
se iba por un tubo
r               á                 p            i            d            a            m           e           n             t          e         ! ----->
y no volvía
después vinieron
años y años de
los condenados frenillos
y hoy en día, todo eso
no sirvió de nada
las múltiples peleas callejeras
me volvieron a desfigurar la boca
la nicotina
los volvió amarillos
y gracias al constante alcohol
mi aliento a whisky y cerveza
se ha hecho
PERM
cientos de miles...
nillones de pesos
tirados a la basura...
cuánto copete pude haber
comprado con esa plata!
cuántas putas caras
pude haber pagado!
tendré que vender
un riñón
son caros
y puedo vivir sólo con uno.
Human organs' trafficant mode: ON
PROBLEM?

Universotarios

Todos en la U
andan hablando
los comunachos, flojos de mierda
protestarán otra vez
(cuéntate una de vaqueros!)
marchan para reivindicar
capaz qué derecho weón
probablemente
quieren sacarle más plata
al sistema
hay menos gente en clases
veo pasar
futres
con pañoletas en las manos
atándoselas a la cara
los fachos deben estar enojados
los agarrarán
y, cual Vittorio Corleone
les darían la "comunión"
los famosos anarkoveganos
no irán
...
protestarán por la "Liberación Animal"
en la plaza de armas
yo protestaría por la
liberación vegetal
si al final
somos lo que comemos
y somos vida
cualquier weá que tengamos que comer
afectará a alguna vida
en vez de protestar
por weás
prefiero estudiar
así me va mejor
que a todos los weones que se creen intelectuales
que a todos esos pasaos a caca
que reclaman que tooooOOOOOoooodas las weás
son demasiado mainstream
váyanse a la chucha
los amo
amén.

Premio Altazor

Es tan corto
el cigarro
tan largo
el tedio que me produce
el viejo degenerado de Pablo Neruda
si ése ganó el Nobel
yo merezco el Pulitzer
soy un Tomás Pérez de las palabras
puedo escribir
los versos más crudos esta noche
acerca de mi caña
mi borrachera
mi vómito
me paseo a todos los
escritores sentimentales
sus weás ya no venden
la ironía es
el mejor insulto a un idiota
porque no entiende
ni una weá
la mayoría de los poetas
usa lentes de color Jesús
buscan belleza en la mierda
sus lápices se aburren
de tanta cursilería junta
Tancredo Pinochet tenía razón
él y Jello Biafra deberían
estar en Chile en los tiempos de hoy
he dicho.

Diors... me fui.

soy un Guido Quiroz real
me empino la petaca de whisky
mis barbas rasmillan el gollete
oigan a esas
ratas
chillando furibundas
en las
cloacas
(tus)
cloacas
yo soy su embajador
aquí arriba
con el mismo odio
por la maldita raza humana
pero igual de asustado
de hacer algo
abajo
                        abajo
                                                  abajo
                                                                              abajo
                                                                                                              más abajo
                                                                                                                                                 lo más abajo
                                                                                                                                 cielos, no tan abajo
he caído
me fui al hoyo
el arte de estafarme
me paseo al sistema, conchetumare
no quiero tu cagá de trabajo
MATARÍA por un cigarrito
mientras en la cocina
no sé si una crepa, el milo en polvo
o el LSD
me grita "puro arte sublime, gancho!"
lo necesito ahora
tic, tac, tic, tac
mantenga manos y pies
dentro de su cuerpo
encontré un pucho atrás del
W.C.
está mojado
no prende
FFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFFUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUU!